Sus manos

Vulnerado profundamente por la desesperación, soltó el timón y se abandonó por completo a Dios. Tanto tuvo que bajar y sufrir para finalmente darse cuenta que siempre había estado su vida en las manos del Señor.

Miopía de las grandes urbes

Grandes edificios, torres y rascacielos saturan el panorama e impiden mirar cualquier vestigio de los cerros y montes aledaños, menos se ven sus árboles, el verdor o los dibujos de su vida natural.

De noche, mar de focos, ríos audaces de faros, todo un festín de neones y tungsteno: con egoísmo y soberbia sin disimulo la luz de la gran ciudad oculta la luz de las estrellas, menos se ven planetas o cometas en esa niebla opaca de luz artificial... Sí, las metrópolis de tan grandes nos encierran en los lindes asfixiantes de su urbanidad. Miopes ante el cosmos y demás esferas, reacias a la trascendencia del espíritu. Las magnas metrópolis como carceleros autistas encarcelados en sus propias jaulas de asfalto, cemento y electricidad.

No nos dejan ver cuántas cosas las grandes ciudades...


(Foto: Jason Combs)

Fraile

Es una persona admirable. Su heroísmo no es de este mundo, tampoco su alma. Ha aprendido a perdonar a tantos que lo han injuriado y odiado, lo sufre con una paciencia que es fácil confundir con otra cosa, por su carácter tan peculiar, por su escasez en estos lares, donde sólo se quiere vivir bajo el cobijo y la sombra del confort propio de la hipertecnología actual.

Camina entre rascacielos, sube por elevadores, cruza avenidas colosales entre bólidos magníficos, con la misma calma y desdén que cuando anda entre árboles y espinos en las más rústicas veredas. No le importa este mundo, todo su pensar se dirige cada vez más a Dios, contemplativo y calmado, manso y hasta torpe, pero en su simpleza sólo anhela cumplir el divino precepto. Sí, lo he visto enojarse, lo he visto fallar en alguna ocasión. Pero también he visto su profundo y sufrido arrepentimiento, he visto cómo ha renacido de las cenizas.

“Es un fraile”, le responde un hombre a su hijo, “un anacrónico” musita un transeúnte al pasar, “qué payaso”, piensa otro. Y es que aun viste la ropa del poverello de Asís y ese atuendo en esta ruidosa metrópoli "está completamente out". Qué más da, el muy inocente no sabe nada de ese smog que se arremolina sobre la gran ciudad.

Sublime o ridículo: es un ingenuo quijote, una oveja entre lobos. No olvida su sagrada misión y evangeliza en el metro o en el autobús, en la plazas o en los edificios, a cualquier hora del día.

Cuando comencé a escribir

De niño hacía poemas de amor platónico -redundancias de Bécquer- o sátira en versos -ecos de Quevedo-, en la adolescencia hacía escritos crípticos y novelados -con una sartriana melancolía, con tintes de Zweig, Miller, Camus- pero comencé a escribir más conscientemente en ese verano de 1998, movido por el amor, el blanco de las hojas de papel, el entusiasmo por leer día y noche a Cioran y a Baudelaire, el calor de Puerto Escondido y el vigor de la juventud.

Mudanza

Mudanza, transición, ansiedad e incertidumbre, estrés, viaje obligado, migración, cambio, devenir.

El neurótico

Tenía capacidad inusual para doparse con desesperanza y masoquismo emocional.

Perseguía fracasos, esperaba puñaladas traicioneras en la espalda, cultivaba abusos contra su dignidad, perdía el tiempo en vanos desaciertos...

Una sola manera de hacer las cosas, la suya.

Se aferraba tercamente al intento de atrapar nubes en su triste red de mariposas.

Escondía algún oscuro y tortuoso deseo... o eso parecía.

Los que no entraban en los estrechos límites de su foco de interés -los demás- para él eran un fastidio.

Inoportuno, fatigoso, no acababa de entender cómo él mismo iniciaba tantos de sus problemas.

Yo quiero una cámara así

Después de mirar con atención las obras oníricas expuestas, entusiasmado y sincero, el pequeño niño dijo al fotógrafo: "¿Cómo puedes tomar fotografías de tus sueños, dónde compraste una cámara así?"

Tarde o temprano

Tarde o temprano, en este extraño lugar las cosas cambian. Caen los fuertes, fallecen los imperios. Nacen promesas, irrumpen nuevos poderes.

La fortuna en la vida humana: somos libres de actuar frente a la suerte echada.

Agua

No se agotó la fuente, es que nosotros olvidamos cómo beber...

Consejos del calígrafo

No traces líneas, imagina, viaja.
No rotules nombres, ama
No esbozes, ofrece dones de conciencia.

Poemas de verano

La naturaleza nos enseña cómo el calor y las lluvias del verano dejan nacer a ciertos seres que requieren de tales condiciones ambientales. Como los organismos naturales, así también, los poemas de verano suelen llevar el sello discreto de las dichosas lluvias de la estación: en su tempo, en su voz, en su ímpetu.

La lluvia breve

La lluvia breve, con el ritmo tranquilo de un músico con temple, con sus armonías de viento y sus delicadas percusiones, arrulla pacientemente el cansancio de la noche. Se alzan las voces de los niños que aún juegan, sus risas, sus descubrimientos, deleitan a los mismos ángeles con su inocencia. La calidez familiar adorna la casa.

La orden del general

Fue entonces, en los días amargos después de esa desgracia acaecida durante la batalla de los Campos de Juno, cuando el general me ordenó escribir: quería que fuera el cronista, el escriba de este ejército. Yo no sabía cómo, vil raso, no sabía lo suficiente, con sinceridad creía en la existencia de mejores reclutas para ese papel.

Para la presente guerra, dado que no tenía la talla ni las militares dotes para sobrevivir en tan terrible palestra, la misión para mí era bastante simple: todo tendría que plasmarlo por escrito, por honor y por justicia. Y como una suerte de Midas, todo transformarlo en memoria, todo en la inmortalidad áurea de las letras. Con la retórica acrisolada por los años de larga experiencia, el general buscó persuadirme con un perfecto y sencillo discurso bélico, por momentos un tanto rústico, en otros megalómano. Y al final, con tono de amenaza, con la voz grave y poderosa que usaba para lanzar sus ultimátumes, me dijo que así cumpliría yo como soldado, que así cumpliría con la Patria. Salió de pronto, casi sin despedirse, remantando su sermón con un latinismo que golpeó la habitación al mismo tiempo que la puerta cerraba con fuerza: ¡...scripta manent!

El olor de la leña

El olor de la leña ya quemada
la presencia sutil del humo
mientras la música envolvente,
discreta, mística, abstracta,
del fuego que crepita y danza;

noche feliz de luna y estrellas,
bóveda calma, celeste pero aquí,
tanto cariño y amistad, la dicha
gusta de convivir junto al fuego...

Arco victorioso

Acople de tensiones también en las realidades psicológicas; del mismo modo en la armonía de la vida interior, es decir, en la virtud.

Virtud es pues, como el arco victorioso en la lid, fuerte y templado, cauto y fino, gracias a la tensa concordia de su naturaleza, descubierta por el sabio oscuro de Éfeso.

Me gusta la madrugada

Me gusta la madrugada. La luz de esta hora. El café, el silencio y la calma, y hasta cómo de pronto, sutiles, suenan las letras y los trinos.

Por necesidad

Necesitaba expiar culpas recónditas, por ello no se le vio durante meses. Cuando volvió a mostrarse, ya había tomado la decisión de emprender una larga peregrinación, sin cargar nada excepto pura caridad y esperanza. Palmero por necesidad, su vida había ofrecido a Nuestro Señor. Se supo que llegó a Palestina, que después de conocer el Santo Sepulcro sintió que su viaje llegaba a su fin. Se abrazó a los santos lugares con tal ardor, que no quiso conquistar nuevas metas: en adelante sólo viviría para comulgar en la mesa del Rey de Jerusalén.

Vino tinto en su copa

El delicado espíritu del buen vino alegra el corazón con suavidad cuando se toma con la discreción de la templanza.

El vino tinto en su copa y el gozo en el interior, hoy que la viva esperanza llama.

Suspenso

Hace más frío ahora. Las voces que se oyen se diluyen fantasmales en las rendijas del aire acondicionado. Nada más se escucha en el triste y grisáceo edificio, además del sonido impersonal y tedioso de la electricidad. ¿Sucedió en el pasado esta pesadilla? ¿De quién es esta inquietud?

Atención

Como un temblor vasto y profundo en la tierra, una llamada de atención de la justicia divina.

Inacabable contento, caricia perfecta, regalo espléndido: la gracia de la misericordia entre nosotros.