Días felices de trabajo arduo

semana de gracia y conversión
días felices de trabajo arduo y paz
confrontación dolorosa y honda
recapitulación vital y obligada
bella imagen de un destino esculpido
ha sido vivificado el bronce nuevo

Lecciones de vida

Lecciones de vida, academia de la naturaleza y su devenir.
Escuela del tiempo.
Como siempre, sólo queda agradecer:
Gracias a Dios por el sentido.

Cura de la locura

A J de D.

En un verso lúdico fue diagnosticada por Cervantes con tino, aquella "locura de amor" que "sólo el amor cura". Y es que el 'lugar' y la sustancia de la única panacea es sólo la caritas.

Resulta este verso esclarecedor para entender los trastornos mentales y sus constantes: la angustia, la soledad misma de la posición egoísta, la repetición neurótica, sus ritos y mitos... heridas psicológicas y traumas de amor en diferentes estadios del desarrollo del alma. Algo falta, o sobra la falta misma: la no-plenitud del desamor vivido, consecuencia del peccatum: ausencia y vacío, soledad y ensimismamiento, frivolidad y relaciones de objeto, adicción a la nada, compulsión de no ser.

La misma soledad llama a la comunión. Sólo el amor cura, sólo en él hay auténtica felicidad y plenitud, sólo la caritas 'es', tiene ser verdaderamente: nada la vanitas del mundo, remedo de apariencias y reflejos. Pero librarse de la habituación viciosa o la persuasión global (que invita una y otra vez a la deshumanización) requiere un esfuerzo considerable para vencer, con voluntad virtuosa, los impasses del desarrollo psicológico.

Quería ser libre

Quería ser libre como los santos, pero había nacido en una cárcel de sensualidad e impureza. Pedía al cielo castidad, sabía que solo no podría fugarse de esa Alcatraz de vicio y podredumbre. No perdía la esperanza de vencer, día a día cultivaba su fuga como un arte.

De las palabras de un viejo penado

Entonces me enseñó que la vida en la penitenciaría, con todo, tenía sus buenos momentos.

Luego me mostró dónde se hallaba el túnel secreto para fugarse de cualquier cárcel: dentro de uno, donde se oculta la libertad más plena, donde el amor de Dios.

Gracias a Dios

No puedo dejar de agradecerte, Señor, que me hayas concedido ser padre, amo profundamente a mi familia; vivo eternamente agradecido, todo mi ser, todas las cosas, todo ha sido un don tuyo.

Tuyos desde nuestra concepción, en Ti vivimos: nadie ni nada escapa al dominio absoluto del Creador.

Mirar los cielos

Me dijo, no sin cierto orgullo y aun con un dejo de misantropía, que la gente casi no alza la vista al cielo, que muchos son los que no se detienen en la contemplación de esa obra suprema del arte natural. "Deberían mirar a los cerdos: siempre atentos al suelo y el lodo". Ahora puedo ver hasta que punto tenía razón, pues el ser humano, el ser contemplativo (anthropos: es decir, anathrei opopen) por excelencia, debe estar a la altura de su dignidad de persona: en cada momento está llamado a trascender, a superar la inmediatez del animal, a levantar la mirada y vislumbrar el horizonte de la eternidad.

Tráfico expiatorio

El tráfico de todos los días, otra vez henchido a la hora acostumbrada, la situación empeora por el estrés, las prisas y el calor de un sol inclemente. Los autos se detienen pero siguen encendidos, como bestias acorraladas mugiendo, mientras muchos conductores se desesperan y hasta riñen, contra su prójimo o contra el asfalto quemante del mediodía. Hasta los reflejos del sol en las partes cromadas o en las ventanas de los automóviles lastiman tanto como el ruido exterior de esa jauría de cláxones chillando, mientras aún rugen los motores, amén del alboroto corriente y la agitación propia de la urbe. Demasiada información. Volumen histérico y desapacible de un estruendo informático. Rechinidos, alarmas o sirenas, de pronto humos y vapores desagradables y hasta insalubres, carteles nuevos o deshechos, espectaculares, camisetas impresas, letreros y anuncios en autos o autobuses, en los postes o puentes peatonales, donde sea, lo mismo que las pintas de aerosol, y gritan igual tags o grafitis: todo aquí contribuye al estrépito que martiriza obstinada y cotidianamente a los ciudadanos que sólo buscan transitar con tranquilidad.

Después de años de esta tortura de baja intensidad, algunos aprenden a enfrentar cada vez mejor la situación, con más paciencia y por supuesto, abnegación: monjes contemplativos al volante, que aceptan la realidad y superan la saturación exterior con el oasis pacífico de sus interiores afinados por la virtud.

La esperanza alumbra el camino

La esperanza alumbra el camino como la luna llena lo hace de noche. Entonces hasta se esclarece el sentido de la fatiga de nuestro andar cotidiano. Entonces se enfrenta la senda desconocida con la misma ingenuidad de un niño, que no logra aún percibir todos los peligros que acechan a su alrededor, de otro modo, quien sabe si no faltaría el valor y el entusiasmo. Con la pura confianza del inocente que va de la mano de su padre, así se camina cuando ilumina el paisaje la esperanza, con paso constante y firme, aunque falten horas y horas todavía, por mucho que debamos andar.

Reflexión sobre el espejo

...Y pensar que hay gente que puede llegar a perderse en un espejo.

El espejo: símbolo de la autoconciencia y de todo acto reflexivo.

Mirarse en su naturaleza diáfana, reconocer las faltas para alcanzar reconciliación y conversión.

El espejo refleja la grandeza y la pequeñez de quien lo mira. Sólo simula una suerte de universo paralelo copiando exactamente el nuestro.

Alguna vez soñé con un espejo inmenso, frente a mí como una pared de agua que reflejaba el cosmos todo. De esos pocos sueños...

Explorador

Era un explorador experimentado y talentoso, había conquistado antes que nadie varias cimas del mundo, un glaciar en Chile llevaba su nombre, lo mismo que una fundación para la protección del Serengueti. Dejó una larga literatura científica en sus años más fértiles. Dirigió numerosas expediciones científicas al Ártico. Además, fundó una estación de investigación geológica en Helsinky.

Así que decidió explorar seriamente el mundo de los sueños. Con toda la fuerza de su voluntad, con un riguroso método y aprovechando al máximo su larga experiencia en la exploración, así como en el arte y la ciencia de la cartografía, se propuso indagar hasta el más recóndito misterio de los sueños. Se dedicó pues, a elaborar todo tipo de mapas, artículos, instrumentos de medición, bitácoras y expediciones planeadas a detalle. Se sumergió en su nueva investigación por completo. Pensó haber descubierto profundidades ocultas de la vida humana, se identificó plenamente con cada persona, y en sus tratados llegó a la osadía de describir minuciosamente la ubicación de una fuente soñada, aun con coordenadas y mapas hipersofisticados.

Algunos creyeron que se había vuelto loco, pero lo cierto es que abandonó por completo la vida secular en un monasterio de España. También se sabe que los últimos días de su vida los pasó en Nuria, anciano pero activo, vio cómo se debilitaba su salud por un invierno atroz, además de la dureza de su ascetismo habitual (solía soportar las más bajas temperaturas sin colchas ni edredones, sin suéteres ni nada): así que descansó en esas tierras de San Gil.

Frases sueltas

Recordaba nítida y claramente su primer invierno.

Alegría emana de las cuerdas virtuosas.

El orden interior de los actores no altera la obra, sino que la recrea fielmente.

Era la música. La música era el viaje mismo.

El desorden interior, ¿qué no arruina? (o ¿qué cosa no arruina?).

Había mariposas hermosas y sublimes. Había mariposas con vocación de vanidad, vestigios vacíos como la piel que tira la serpiente.

Decía recordar los primeros días de su primer invierno: parecía inverosímil, pero la dicha de su rostro evocando esos días resultaba un argumento incontestable.

La música y su más allá.

Siglo de comunicaciones.

Encuentro y virtualidad. Vías digitales y caminos electrónicos.

Lleno de vida el más allá. Incluso más que acá.

No es posible dejar de aprender. Gracias a la plenitud insondable de Dios que siempre tendrá para ti un nuevo don.

Domingo de San Valentín

Venció la soledad y la cerrazón.
Entregó generoso su tiempo, y sin darse cuenta, hasta su corazón.
Con esfuerzo limpió las heridas y sostuvo la debilidad ajena.
Se tragó sus penas para regalar la alegría a los entristecidos.

Quería ser agradecido con quien lo había redimido, imitándolo.
Quería poder amar más, así que se encomendaba al Amor y Redentor.

Fumando espero

porque flotando el humo
tras los cristales
de alegres ventanales
mi vida no consumo

sintiendo ese calor
la llama ardiente...
por eso estando mi bien
es mi fumar un Edén

Investigaciones

Un dolor que se resiste a ser, a ser asido por la palabra
¿qué es? es incierto y resbaladizo, fugitivo, clandestino,
líquido o plasma, pathos subrepticio que se arremolina,
¿resistencia física o espiritual? ¿psicoanálisis o exorcística?
¿cuál es la naturaleza de esos influjos ajenos...?

Consuelos en el destierro

Suficientes consuelos hallamos en este destierro.
Tiendes tu mano, Señor: tu más allá no está tan lejos...

Concierto para violín y orquesta

Brahms, el director de orquesta, aparece abriendo ante sí un oleaje de aplausos. Apenas han iniciado los violines y, sin demora, la música busca con vehemencia y agitación raptar ya nuestras conciencias, llevarnos ya a su mundo armónico: anuncio y, exquisito, hasta adelanto del más allá. Los instrumentos musicales entonces revelan su verdad: alzan la voz y más son amados. De súbito, se levanta colosal, con autoridad y garbo, un solo de violín que inunda el horizonte. Ahora no queda duda que el violinista algo tiene de sacerdotal, sólo sabemos que Dios ha puesto en sus manos un espléndido misterio, que guarda y revela sólo cierta música inspirada.

El violín principal, a cargo de Joseph Joachim, es entonces envuelto de nuevo por la orquesta, y ahora todos, han creado juntos un coro magnificente y noble, imagen del orden cósmico, o reflejo de la sacra perfección de una esfera más alta. Es la música un heraldo de la eternidad. El autor y director, el violinista, la orquesta, el público: la música ha vivificado y unido las almas, las cosas ahora se ven mucho mejor, el concierto ha quedado inscrito en el firmamento.

Don Josefo

Prendió una luz, reunió a su familia, rezó.
Se había propuesto levantar su hogar en la más firme roca.
No dejaría de velar por el bien de los suyos,
a quienes amaba hasta la abnegación y la renuncia.

Nieves en el trópico

Para los que hemos sido criados en tierras tropicales, la nieve puede ser concebida como algo sublime.

Me consta que en el trópico también se han levantado templos a Santa María de las Nieves, aquí también ha de realizarse el milagro de agosto...

Templo de N. Sra. de las Nieves
en la Ciudad de Oaxaca, Oax., México.

El tesoro y el bibliotecario

i

Amaba el silencio habitual de su pequeña Alejandría, que vivía como un sentido himno al pensamiento. Por eso se fascinaba observando cómo en silencio la gente leía, sabiendo que en sus interiores bullían batallas, milagros y todo tipo de pasiones.

Era su obligación acomodar los libros según unas cuantas categorías básicas: religión, filosofía, literatura, arte, ciencias humanas, ciencias naturales, otros. Después de dudar, colocó ¿Qué es el budismo? de Borges en los libros del segundo estante. Encontró lugar para poner La imagen de la naturaleza en la física actual cerca de La vida misma. Hojeando Vanina Vanini se entretuvo un rato, pero se perdió durante horas en los poemas de Holderlin. A pesar de las exigencias de su trabajo -y de las quejas del supervisor-, en alguna jornada no pudo continuar hasta que terminó La Tempestad (un furor parecido lo envolvió en otra ocasión hasta que cerró Las flores del Mal). Se inspiró leyendo las vidas gloriosas que narra Vasari, así que tomó otras biografías: las de Suetonio, una sobre José de San Martín, la trilogía de Vasconcelos y remató con las Memorias del Oratorio.

Cuando se preocupaba por concentrarse más en su trabajo, evitaba distraerse más que con libros de ilustraciones: de cualquier manera se detuvo horas en ese catálogo de setas, en mapamundis, en libros de tipografía, aeronáutica, filatelia, numismática, o historia del arte. Cuando creía tener más tiempo, sí que se aventuraba a sumergirse en libros literarios o filosóficos. Con avidez recorrió las Vidas de Diógenes Laercio y las obras de teatro de Sartre. Pasó temporadas explorando detenidamente los escritos de Edith Stein. Otras tantas los de Séneca. Otro día, después de empaparse de Bergson, trató de leer a Hegel pero no logró atraer su atención. En cambio, Yo y Tú de Buber lo cautivó: le sugería una revelación filosófica, mística, que aún no llegaba a entender. Del mismo modo, le parecía superior la poesía del Siglo de Oro español. Y fue hasta aquel día, un miércoles festivo, cuando sintió que su alma había cambiado después de leer tres textos celestiales: Las Moradas, las Fioretti y el Cántico espiritual.

Después de algunos años en el mismo trabajo, ya había visto tantas portadas y anteportadas, viejas y modernas, tantas reseñas, fotos, diseños de lomos, solapas y frontispicios, retratos de los autores, ilustraciones, letras y capitulares, ...que ahora casi podía mirar frente a él en un simposio, las figuras de Cervantes, Platón, Chesterton, Azorín, Tagore, Kafka, Husserl, Tomás de Aquino, Moliére, Gandhi, Newton, Schopenhauer, Ibn Arabi, Lamarck, Freud, Kiekergaard, Maimónides, Luther King, Paz, Eliot, Lao Tsé y tantos más... Y absorto frente a los libreros, soñaba con la Atenas clásica, o con Glastonbury, o con la Florencia de Dante y Miguel Ángel, sobrevolaba Troya lo mismo que Bizancio, se adentraba en la Mitla sombría, se estremecía frente al Deir de Petra, escalaba Machu Picchu, o bien, en éxtasis conquistaba las callejas de Jerusalén... Después de meses trabajando le había llegado la idea que repetía con entusiasmo a sus familiares y amigos: "es como si el mundo y la historia, bien cupieran en los metros cuadrados de una pequeña biblioteca".


ii

Fue el siete de octubre del año pasado, cuando en nuestra colonia y casi de inmediato en los medios nacionales, se difundió la inverosímil noticia de que "el joven acomodalibros" mientras trabajaba en la biblioteca de nuestro pequeño municipio, había hallado un tesoro magnífico. Nadie podía entenderlo, expertos ya habían verificado que las joyas y los doblones eran reales, de valor incalculable, pero cómo era posible, ¿qué hacía tanta riqueza olvidada y oculta entre los libros...?

Tú y yo

tú y yo en el césped verde, o era el paraíso en un jardín,
tú y yo en el silencio, me bastaba tu presencia, que escuchaba
en cada uno de tus movimientos, toda mi atención, mi alma,
vivía para contemplarte, y descifrar cada rasgo de ti, cada gesto
por breve que fuera el tiempo: el recuerdo queda, la nostalgia,
como queda el jardín y tu hermosura recostada sobre el pasto,
por siempre, el nido de pájaros y su dulce sonata, tu mirada...
te miro en la luz, la luz que ha teñido de dorado nuestros días,
en tu rostro puedo vivir los años, o en la alfombra esmeralda
que has hecho verso: de tus ojos, sólo el amor y la poesía...

El mar y el pensar

Como el pensar, el mar no cesa, así dibuja y esculpe sus rostros infinitos, coloridos, con su transparente y líquida sustancia.

Como el mar, densas y oscuras tiene el pensar profundidades, aunque abunde el vapor tan volátil en la superficie.

Perfume de gardenias

candor toda tú, como el sol y la brisa donostiarra,
la calma de tu faz que resplandece, un largo suspiro
de amor puro y primero, de cristal fino, delicadísimo
edén de rosas y gardenias, suave y pulcra presencia...

Violinista del alma

No concebía futuro sin violín. Inimaginable la existencia sin música de cuerda, impensable sin sonatas, sinfonías, conciertos: sabía que la música revela profundidades insólitas y hasta moradas paradisíacas del alma. En su vida cotidiana contaban tanto las notas como las paredes de los edificios: habitaba en la frontera entre dos mundos por el violín comunicados.

Henryk Szeryng, violinista polaco-mexicano, interpreta Rondo (Serenata No. 7 "Haffner", K. 250), de Mozart, obra conocida por su dificultad, que apela sólo al virtuoso.

(Nosotros) Seremos

Nosotros -pronunciaste, y ya no había nada que temer.
Nosotros -y tu palabra era el hogar, fuego que reúne.
Seremos -pensamos abrazados, era la misma luz adentro.

Espíritu literario

El espíritu vuela a la velocidad de las palabras, se contenta en la meditación de quien lee o escribe, ahí también su ser intangible fertiliza la materia y da forma, concibe, ilumina, crea.

Con firme paso camina o vuela sobre la gran avenida del siglo, con sus alas tan ligeras como las metáforas que hila, astros de inteligencia, tropos tan sutiles que realizan su fulgor en un breve decir, casi un susurro: palabra discreta la dicha del espíritu, como la transparencia de su ser, sí, como la vida misma.

Recreo

se posa el ave santa sobre su hombro
se recrea el niño recreando el mundo

juega inocente como Dios y comprende
y con ello también él vence al mundo

Verbal encarnación

Era evidente la maravilla de la palabra, se creaban relatos para entender la creación, pero aún no se distinguía el verbo del mito. Hasta que el Verbo se hizo carne y la Verdad fue revelada.

Vida nueva

Has sido tú, llena de gracia, la que has salvado el día con tu vida siempre nueva, no nos olvida tu mirada ni cuando nos hemos olvidado de nosotros mismos, madre perfecta. Esta certeza revive la esperanza en este año 2010 que empieza, tan significativo para mí y para mi patria guadalupana.

Contando

A J. de N.

Érase una vez, 2, 3 ó 4 veces, daba inicio la cuenta, el rosario de dígitos y su epifanía intelectual que aclaraba aporías de vida con su devenir: 10, 11,12, 13… y el cuento era también un darse cuenta, un orden matemático que contaba con otra armónica y aritmética sucesión: de letras, de palabras, de sentimientos, de hechos... geometrías de pasiones íntimas y vehementes, trama y desenlace, suspenso y éxtasis, suma de drama, ángulos y ángeles en sacras visiones, reflejos de vida esplendorosos en cuentas de perla con hilo de oro obrizo y bruñido… 19, 23, 33, 40, 1000 ó 144 mil billones: sucedía que este cuento tenía que ser y ser contado.

Gracias

Gracias, Dios mío, por esta Navidad que me has permitido gozar como un niño.

Noche Buena

En esta víspera del día de tu encarnación, sólo me queda volverte agradecer, Señor de mi alma, por la vida, por mi familia, por todo lo que tengo y todo lo que no tengo; por la especial convivencia de estos días, por las luces de colores, los árboles decorados, las velas, la comida y las risas de los niños; por los recuerdos y el amor vivo que nos hace extrañar a los que están ausentes; por tantas cosas que es imposible enumerar, toda la gracia que has derramado desde el humilde pesebre de Belén.

Fe de San Juan

Nunca olvidaré el sol de la montaña. Límpido y resplandeciente acarició mi alma, no supe distinguir entre su luz y la caridad soberana.

Por eso mismo, para mí no existen ya las noches sin esperanza.

Santa Lucía

La entrega total, la gracia, tu luz inmarcesible,
tus ojos diamantinos, perfectos, de Dios benditos,
la castidad de tu alma, el candor de tu pureza,
el amor inmaculado se encarnó en tí, en tu faz

Súplica a la Guadalupana

Virgen de Guadalupe
Foto cargada originalmente por marcos_lln

Santa María de Guadalupe, hoy otra vez suplico tu ayuda para no perderme en el laberíntico bosque de fieras, pido tu oración que aun en desfiladeros me sostenga y no caer nunca en abismos de tiranía y esclavitud, por favor cuídame, Madrecita, en horas de oscuridad, consuela mi triste situación e impide que me hunda en pantanos de vicio y malicia, hoy otra vez te suplico que intercedas por mí y por familia ante tu Hijo, Nuestro Señor.

Nuestro Juan Diego

Nuestro Juan Diego, águila de Dios que hablas con los Cielos,
chichimeca que cumples humilde y calladamente labores de siervo,
has levantado tu raza de roja arcilla, viva e inigualable estrella,
has devorado a la serpiente fatal con el favor de la Reina universal.

Tuyo Juan Diego, el amor esperanzado de la Anáhuac, de toda América,
Jade divino, muestra el sendero de las flores prometidas del Tepeyac,
asiste nuestro combate contra la soberbia y su rebeldía cruel y vana,
a la Reina de Guadalupe no dejes de pedir su intercesión por México.

Sólo la Cruz

el mundo en pedazos
cunden añejas divisiones
amenazan la vida humana
sólo la Cruz sostiene

No mutilarás las artes

Faltan petronios que escriban suficientes cartas para callar a tantos nerones que mutilan el arte con su espíritu de violencia.

Carta de Petronio

Hambre de reconciliación

Tengo un mareo, como si no fuera yo alguien que viaja con frecuencia. La mente, el cuerpo, todo levemente adolorido. Desorientado, confundido como un turista por accidente en una ciudad desconocida. Con la voluntad debilitada por vicios y necedades, debo hacer frente a la situación, inmóvil por la angustia que cercena en pedazos mi existencia.

El añejo, camaleónico y hábil pecado ha sido la pócima maldita que me intoxicó así. En cambio, este ímpetu de libertad que ahora siento, seguro es el hambre de confesión y reconciliación.

Águila en vuelo

la soledad del águila en vuelo
la altura que aclara las cosas
vida del espíritu: pensamiento,
oración, creación, amor fértil

Diálogo

interiores distantes se encuentran
vencen la barrera del vacío exterior
siendo dos son ya un solo corazón
comulgan la misma paz y dialogan
por siempre la gracia de la palabra

El césped cubierto de hojas

Imágenes se amontonan, efímeras pronto pasan, zumban y suenan con sus movimientos exóticos y extáticos. Parecen cobrar vida plastas de un color estridente y brutal, o sólo vacilan y tiemblan. Se agita el tinitus de un azul verdoso sobre el campo grave y extenso, un campaneo cobrizo, titilante. Como rasgada y roída, la textura sibilante completa el cuadro de rudos pincelazos y absurdos collages digitales. Todo tan volátil.

El césped cubierto de hojas destaca lleno como está de sentido. El cielo se despeja, ha huido el tornado, la pintura o el video que ha querido asaltar nuestras conciencias. Al final, sólo sobrevive la verdad y su paz.

Caminatas difíciles

En estos últimos días, las largas caminatas han sido difíciles, junto a nuestros enemigos, hasta mi propio cuerpo y mi pasado se han rebelado contra mi bien. En contraste, este sábado ha sido un verdadero descanso para mi alma, la tranquilidad de la libertad en estos espacios de recogimiento interior, la medicina para el hombre exterior y para sus heridas que carga en la peregrinación de la vida.

Es la esperanza

Se enciende de súbito, la ráfaga crece y asombra, trae los colores y la paz humilde, es la esperanza.

Alimenta con buen sabor, nutre y vivifica, ayuda a mejor amar y servir, tesoros de claridad guarda la esperanza.

Brote

En el corazón se siente como un dolor, sutil pero no menos verdadero, de pronto destaca ese punto en que brota el impulso, ese movimiento que anima las manos vacías hacia la poesis que, literal y cósmica, impregna el papel con letras llenas de vida. Auténtica creación de un Adán, a imagen y semejanza de su Creador. De no sé cuál interior místico y divino ha surgido el poema nuevo, como nosotros, inerme ha sido arrojado al mundo y la historia.

Star's Illusion

recepciones, protocolos, diplomacia, sonrisas de etiqueta, galas y presunciones;

los saludos, las palabras tienen el tono de los moños, las lámparas y el decorado palatino;

destellos, flashes de cámaras, reflectores, la luz da una sensación de algo irreal, superior;

la alfombra roja al servicio del ego y el histrión, eventualmente también el garbo irrumpe,

brillan los ojos bellos, las joyas, el estilo: todo un juego de luces
la society, imponente ficción.

Die Wende

El hombre de blanco derribó también el vergonzoso muro, la grandeza de su alma bastó para transformar la geografía del mundo, con fe y razón, no con armas ni con fuerza bruta, y con la ayuda de Dios.

I want to be in that number

I want to be, with Armstrong, in that number...

(El magnífico Louis Armstrong interpreta "When The Saints Go Marching In" al cierre de un concierto -le gustaba terminar sus presentaciones con esta canción- hace cincuenta años en Stuttgart, Alemania)

Día de San Lucas

Letras de misericordia que pintan vívidamente
las cosas tal como son, pulido, espejo excelente
del médico de las almas, de su sabiduría llena
de profundidad, resplandor y fuerza colosal.

Ser persona

En medio del torbellino desquiciante del siglo, contaminados de una despersonalización creciente en todos los ámbitos de la vida humana, en estos días nos cuesta trabajo entender el ser "persona" de Dios, se confunde con un barato antropomorfismo, porque antes se ha olvidado la dignidad de la persona, repetidamente se ha negado su puesto privilegiado en la creación. Dios no puede ser menos que lo superior del cosmos: el ser persona, ser consciente de sí mismo, libre y creador, con inteligencia abstracta y racional, capaz de identificarse con un nombre -que enfatiza su autonomía existencial-, apto para denominar y explicar las cosas, entre todos los seres vivos es único en su capacidad de dar razón de sí mismo y de las cosas. La persona posee una especial dignidad de poder ser un sujeto en medio de los objetos, tiene tal libertad, por eso hace ciencia objetiva o crea arte original, respira la trascendencia y lo sublime, contempla y medita, como una suerte de Proteo hasta se transforma y recrea a sí mismo.

Todo sale a la luz

Y es que podemos ser tan estúpidos, tan vanos y ridículos, que nuestro egoísmo mostramos sin discreción, de buena gana hacemos gala de nuestra soberana estulticia, porfiadamente nuestra soberbia exponemos sin velos... por mucho que tratemos, ni la hipocresía logramos esconder bajo antifaces: más temprano que tarde, todo sale a la luz.

Conocí a Horacio

Conocí a Horacio mientras huíamos veloces, habiendo ya tirado los escudos y el valor, vencidos en la doble batalla de Filippos. Venía yo de morder -literalmente- el polvo: con la misma boca que había proferido antes tantas ardorosas y altivas amenazas, promulgando banalmente la victoria anticipada.

Fuera ya de peligro, recuerdo que en algún momento vimos pasar a un hombre mayor que evocó en Horacio la figura de su padre. Entonces, con singular alegría adornada de su inmejorable elocuencia, me habló de las virtudes y enseñanzas de su bienamado padre: de cómo habiendo sido esclavo conoció merecidamente la libertad, de cómo tan pobre procuró enriquecer siempre el alma de su descendencia... Entusiasmado y lleno de memorias y nostalgias, me relató con su palabra precisa de acabado poeta todo el brillo y la calidez del amor que sentía por su padre.

Yo, en medio de una urbe caótica de pensamientos, arruinado y más que nunca derrotado, no pude hacer otra cosa más que llorar como un niño frente a Horacio. Yo no había honrado en justicia ni a mi padre ni a mi madre. Yo era un mal hijo, confundido por el enceguecedor egoísmo que impide a los hijos amar y honrar a quienes deben como se debe. En tales momentos al fin perdoné a mis padres de tantas faltas que yo acusaba injustamente, ahora yo tendría que buscar su perdón.

Horacio paternalmente consoló mi desgraciada situación. Sus palabras limpias, llenas de lirismo, poderosas, resplandecían en mi mente, iluminando de esperanza nuevos caminos, esclareciendo el sentido de tantas cosas que ignoraba o había olvidado.

Rapto contemplativo en tres actos

Entrar en un lugar conocido como se entra en un lugar desconocido, con ese raro sentimiento de extrañeza e incertidumbre: todo puede pasar.

Sentirse ignorante y totalmente rebasado ante un misterio -milagro incomprensible- que ha irrumpido con vehemencia entre los trastes y trebejos de la cotidianidad.


Incansable contemplar, incesante (ad)oración: vencido por la belleza increada.

Sacrificium

Te entregué mi corazón como ofrenda,
y con mi corazón iba mi vida toda.

El rompecabezas.

Desde pequeño recibió el bello y misterioso rompecabezas. Contaba con tantas piezas que se acostumbró a pensar que nunca llegaría el día en que resolvería tan complicado juego. Avanzaba poco a poco, y por largas temporadas lo dejaba olvidado antes de volver en su intento, pero eso sí, volvía una y otra vez, movido por la fabulosa e inagotable curiosidad de saber cómo sería la imagen resultante al final de tan ardua tarea.

El último día de su vida, entrado en canas y achaques, arrugado ya su rostro, calmo y sabio ya su espíritu, en la madrugada de un gélido día de invierno a punto de reír el alba, a resguardo en su viejo hogar con chimenea y bajo la luz de una vieja y grande lámpara, al fin logró colocar la última pieza... y fue hasta entonces cuando al fin su entendimiento en un breve pero contundente insight, captó con toda claridad la imagen tan esperada del místico rompecabezas ya resuelto: era él mismo.

Horas después, al llegar a casa sus familiares lo hallaron muerto: yacía sobre su amado puzle. Su esposa comentó que, seguramente, la fuerte impresión de haber visto acabado el antiguo enigma, le habría causado el infarto fulminante que lo mató. Suspicaz, su mejor amigo intuyó otra versión de las cosas, pero nadie le creyó.

Estas heridas

Estas heridas de los deseos deshonestos, resisten y no cierran, sangran dolorosamente, punzan como espinas en mi corazón debilitado, no me queda nada más: sólo en tu cuidado confío, toda mi fe y esperanza eres Tú, sabio médico, cura misma de los males, toda salud Tú, Santo del Señor.

Ad maius pietatis incrementum

Ad maius pietatis incrementum: estas palabras me acompañaron desde muy pequeño, educado en una escuela pía en tierras que quién sabe si soñó evangelizar algún día José de Calasanz, con toda la fuerza de su fe viva que levantó piedra por piedra y ladrillo por ladrillo la escuela de mi niñez.

Tú (Himno de amor al Dios Vivo)

Tú, mi felicidad, mi sueño ideal, mi más grande anhelo.
Tú, mi motivo, mi camino, mi única y última meta.

Tú, el sentido de mi existencia, dulzura de mis días.
Tú en todo: mi corazón, mi cabeza, Vida de mi vida.

Suene el Shofar

jewish art
Cargado originalmente por Yossef.Sofrim

Celebremos al ser humano, cantemos la belleza de la creación, admiremos la gloria del Señor en todas sus obras, entonemos himnos, dentengámonos en la maravilla que es cada varón y cada mujer, demos gracias sinceras y toda alabanza al Dios viviente y creador.

Sobre el poder

¿Que sombra tiene su reinado sobre las naciones? ¿es la violencia del poder o el poder de la violencia?, ¿acaso el ansia de poder es la raíz de la sed maldita que empuja al asesino a cometer su crimen cainita?

Grandes los hombres poderosos cuya fuerza proviene de su alta estatura moral, que son líderes gracias a su constante y genuino compromiso con el servicio y el bien común; como héroes míticos han derrotado hidras y medusas, sus nombres también serán escritos en las constelaciones del firmamento perpetuo.

Breve trazo

Admirado de la mexicanísima capacidad para ironizar y abstraer las más complejas problemáticas en un breve trazo de humor.

El Imperio Aparente

Érase la tiranía de la belleza, un imperio el Vaho de las Apariencias.

La fealdad física, las enfermedades, cualquier deformidad o defecto era delito, traición, anatema. Se prohibían los descuidos que atentaran contra el buen gusto, se encarcelaba por hurto o violación contra la estética. Ya no había lugar salvo para los buenos genes de varones y mujeres saludables y bien parecidos, sólo cabían los bellos que además no cometieran faltas contra la imagen y moral actual de la Moda, que era dictada por el 'bienestar común': la caprichosa estética (que sólo los que reinaban parecían saber qué era eso con certeza).

La terrible gehena en que se quemaban hasta consumirse los feos, los enfermos y los viejos, era también el fuego que cocinaba el suculento y exquisito pastel -tan hermosa y delicadamente adornado con los mejores especímenes humanos- de esta infame tiranía de la belleza aparente.

Abordaje del sueño

Comienzo a ceder, parpadeo, poco a poco el sueño me aborda sutilmente con sus cómodas e hipnóticas sugerencias, esa magia que se gesta entre las manos de un incorpóreo morfeo que sujeta los párpados, esa brisa lentamente llena la conciencia hasta abarcar el universo, aunque nada entiendo, sigo sin entender...

Diez años

Diez años ya, desde que abriste mis ojos en la montaña.
Diez años de una nueva vida, contigo.

Sé Tú

Abre mis oídos, desata mi lengua,
lléname de tu palabra, Señor, sé Tú todo mi corazón,
déjame ser metal fino donde resuene imponente tu voz,
déjame ser agua clara que no impida el paso de tu luz...

Toca mis oídos, mi lengua, cúrame,
vive en mí, Sé Tú el Dios del templo de este cuerpo,
déjame ser aire que vibre y lleve la vida de tu voz,
déjame ser flama que alumbre con la gracia de tu luz...

Nupcias celestiales

vaivén devino
el aire dorado
sube aletea
celebra sueña

pulso divino
el río sacro
majestuoso delfín
escarlata presencia

nupcias imperiales
felices rostros
brillos de plata
espejos de oro

Domingo con lluvia

el ritmo del agua que cae, el río de sonidos breves,
este amor que quiere renacer en nuestros interiores,
confianza que moja la tierra para dar vida y buena espera,
lluvia, oración hasta en el pulso, fe tan viva y encarnada.

Los niños juegan en el agua

Los niños juegan en el agua, no se cansan de mirar cómo cae, de entender cómo suena, cómo elástica y hasta cósmica se mueve. No se cansan de admirarse, su inocencia vive (se alimenta) del asombro.

Escalando aún

Escalando aún,
vacilo, es fácil caer, pero
el abismo no deja espacio para fallar
más esfuerzo, no queda otra opción,
más esfuerzo por mantenernos vivos...
Escalando aún.

Exposure²
Cargado originalmente por Dan.Heacock

La Boda del Espíritu

El Espíritu, soplo de Dios, desposó a la Naturaleza, quien en su vientre de barro concibió al Hombre.

De tecnología educativa y pedagogía de vanguardia

¿Habrá método mejor para educar que el del amor y la alegría?

Las bodas benditas

Las bodas benditas, acontecimientos cósmicos, uniones sublimes, regocijo, música y vino, oro y plata, reencuentros y sentimientos gloriosos.

La esposa, la radiante alegría, el vestido perfecto, preciosa y espléndida, bella y gozosa, plena.

El esposo, la gallardía, la ecuanimidad viril, generoso y esperanzado, solemne y brillante, el corazón colmado.

Un atrevimiento wildiano

La realidad imita la virtualidad

Nadie entre aquí...

Dicen que un anciano poeta hace mucho tiempo dio vida a una rara esfinge, en ese territorio sin mapas ni astrolabios, pronunciando o escribiendo quién sabe qué letras o qué palabras sobre la cantera hoy desaparecida. Desde entonces, vigila los valles con su inquietante y pétrea mirada. La leonina figura de su cuerpo se yergue femenina en la entrada de ese panteón de reyes, para proteger con la ferocidad de un cancerbero el tesoro de verdad que yace dentro. Su hermoso rostro de doncella es un encanto más, como su voz, inverosímil y espectral, un anzuelo son sus enigmas desquiciantes, ahí se pierden atracadores y ladrones, estrangulados ahí sucumben traidores, pederastas y asesinos: soberbia y terrible fortaleza que en los dinteles de su gigantesca, inexpugnable y antiquísima puerta lleva escrito no sé si en griego o en latín, pero claramente se entiende: "Nadie entre aquí si no sabe amar”.

Inspiración ajena

También nos inspira y mueve la inspiración ajena, si es auténtica y sustancial, cuando se encarna fielemente en poemas, gracias a la magia incomprensible de esos trazos breves que llamamos letras.

Leer es visitar a una persona en la intimidad de su conciencia. Impenetrable, el intelecto ajeno, sí se deja alcanzar con el leer y se abre al mundo con el escribir.

Hoy

No hay tiempo que perder, no podemos seguir posponiendo la virtud, la guerra ya ha comenzado, no queda espacio para la imprudencia o la pereza.

Sus manos

Vulnerado profundamente por la desesperación, soltó el timón y se abandonó por completo a Dios. Tanto tuvo que bajar y sufrir para finalmente darse cuenta que siempre había estado su vida en las manos del Señor.

Miopía de las grandes urbes

Grandes edificios, torres y rascacielos saturan el panorama e impiden mirar cualquier vestigio de los cerros y montes aledaños, menos se ven sus árboles, el verdor o los dibujos de su vida natural.

De noche, mar de focos, ríos audaces de faros, todo un festín de neones y tungsteno: con egoísmo y soberbia sin disimulo la luz de la gran ciudad oculta la luz de las estrellas, menos se ven planetas o cometas en esa niebla opaca de luz artificial... Sí, las metrópolis de tan grandes nos encierran en los lindes asfixiantes de su urbanidad. Miopes ante el cosmos y demás esferas, reacias a la trascendencia del espíritu. Las magnas metrópolis como carceleros autistas encarcelados en sus propias jaulas de asfalto, cemento y electricidad.

No nos dejan ver cuántas cosas las grandes ciudades...


(Foto: Jason Combs)

Fraile

Es una persona admirable. Su heroísmo no es de este mundo, tampoco su alma. Ha aprendido a perdonar a tantos que lo han injuriado y odiado, lo sufre con una paciencia que es fácil confundir con otra cosa, por su carácter tan peculiar, por su escasez en estos lares, donde sólo se quiere vivir bajo el cobijo y la sombra del confort propio de la hipertecnología actual.

Camina entre rascacielos, sube por elevadores, cruza avenidas colosales entre bólidos magníficos, con la misma calma y desdén que cuando anda entre árboles y espinos en las más rústicas veredas. No le importa este mundo, todo su pensar se dirige cada vez más a Dios, contemplativo y calmado, manso y hasta torpe, pero en su simpleza sólo anhela cumplir el divino precepto. Sí, lo he visto enojarse, lo he visto fallar en alguna ocasión. Pero también he visto su profundo y sufrido arrepentimiento, he visto cómo ha renacido de las cenizas.

“Es un fraile”, le responde un hombre a su hijo, “un anacrónico” musita un transeúnte al pasar, “qué payaso”, piensa otro. Y es que aun viste la ropa del poverello de Asís y ese atuendo en esta ruidosa metrópoli "está completamente out". Qué más da, el muy inocente no sabe nada de ese smog que se arremolina sobre la gran ciudad.

Sublime o ridículo: es un ingenuo quijote, una oveja entre lobos. No olvida su sagrada misión y evangeliza en el metro o en el autobús, en la plazas o en los edificios, a cualquier hora del día.

Cuando comencé a escribir

De niño hacía poemas de amor platónico -redundancias de Bécquer- o sátira en versos -ecos de Quevedo-, en la adolescencia hacía escritos crípticos y novelados -con una sartriana melancolía, con tintes de Zweig, Miller, Camus- pero comencé a escribir más conscientemente en ese verano de 1998, movido por el amor, el blanco de las hojas de papel, el entusiasmo por leer día y noche a Cioran y a Baudelaire, el calor de Puerto Escondido y el vigor de la juventud.

Mudanza

Mudanza, transición, ansiedad e incertidumbre, estrés, viaje obligado, migración, cambio, devenir.

El neurótico

Tenía capacidad inusual para doparse con desesperanza y masoquismo emocional.

Perseguía fracasos, esperaba puñaladas traicioneras en la espalda, cultivaba abusos contra su dignidad, perdía el tiempo en vanos desaciertos...

Una sola manera de hacer las cosas, la suya.

Se aferraba tercamente al intento de atrapar nubes en su triste red de mariposas.

Escondía algún oscuro y tortuoso deseo... o eso parecía.

Los que no entraban en los estrechos límites de su foco de interés -los demás- para él eran un fastidio.

Inoportuno, fatigoso, no acababa de entender cómo él mismo iniciaba tantos de sus problemas.

Yo quiero una cámara así

Después de mirar con atención las obras oníricas expuestas, entusiasmado y sincero, el pequeño niño dijo al fotógrafo: "¿Cómo puedes tomar fotografías de tus sueños, dónde compraste una cámara así?"

Tarde o temprano

Tarde o temprano, en este extraño lugar las cosas cambian. Caen los fuertes, fallecen los imperios. Nacen promesas, irrumpen nuevos poderes.

La fortuna en la vida humana: somos libres de actuar frente a la suerte echada.

Agua

No se agotó la fuente, es que nosotros olvidamos cómo beber...

Consejos del calígrafo

No traces líneas, imagina, viaja.
No rotules nombres, ama
No esbozes, ofrece dones de conciencia.

Poemas de verano

La naturaleza nos enseña cómo el calor y las lluvias del verano dejan nacer a ciertos seres que requieren de tales condiciones ambientales. Como los organismos naturales, así también, los poemas de verano suelen llevar el sello discreto de las dichosas lluvias de la estación: en su tempo, en su voz, en su ímpetu.

La lluvia breve

La lluvia breve, con el ritmo tranquilo de un músico con temple, con sus armonías de viento y sus delicadas percusiones, arrulla pacientemente el cansancio de la noche. Se alzan las voces de los niños que aún juegan, sus risas, sus descubrimientos, deleitan a los mismos ángeles con su inocencia. La calidez familiar adorna la casa.

La orden del general

Fue entonces, en los días amargos después de esa desgracia acaecida durante la batalla de los Campos de Juno, cuando el general me ordenó escribir: quería que fuera el cronista, el escriba de este ejército. Yo no sabía cómo, vil raso, no sabía lo suficiente, con sinceridad creía en la existencia de mejores reclutas para ese papel.

Para la presente guerra, dado que no tenía la talla ni las militares dotes para sobrevivir en tan terrible palestra, la misión para mí era bastante simple: todo tendría que plasmarlo por escrito, por honor y por justicia. Y como una suerte de Midas, todo transformarlo en memoria, todo en la inmortalidad áurea de las letras. Con la retórica acrisolada por los años de larga experiencia, el general buscó persuadirme con un perfecto y sencillo discurso bélico, por momentos un tanto rústico, en otros megalómano. Y al final, con tono de amenaza, con la voz grave y poderosa que usaba para lanzar sus ultimátumes, me dijo que así cumpliría yo como soldado, que así cumpliría con la Patria. Salió de pronto, casi sin despedirse, remantando su sermón con un latinismo que golpeó la habitación al mismo tiempo que la puerta cerraba con fuerza: ¡...scripta manent!

El olor de la leña

El olor de la leña ya quemada
la presencia sutil del humo
mientras la música envolvente,
discreta, mística, abstracta,
del fuego que crepita y danza;

noche feliz de luna y estrellas,
bóveda calma, celeste pero aquí,
tanto cariño y amistad, la dicha
gusta de convivir junto al fuego...

Arco victorioso

Acople de tensiones también en las realidades psicológicas; del mismo modo en la armonía de la vida interior, es decir, en la virtud.

Virtud es pues, como el arco victorioso en la lid, fuerte y templado, cauto y fino, gracias a la tensa concordia de su naturaleza, descubierta por el sabio oscuro de Éfeso.

Me gusta la madrugada

Me gusta la madrugada. La luz de esta hora. El café, el silencio y la calma, y hasta cómo de pronto, sutiles, suenan las letras y los trinos.

Por necesidad

Necesitaba expiar culpas recónditas, por ello no se le vio durante meses. Cuando volvió a mostrarse, ya había tomado la decisión de emprender una larga peregrinación, sin cargar nada excepto pura caridad y esperanza. Palmero por necesidad, su vida había ofrecido a Nuestro Señor. Se supo que llegó a Palestina, que después de conocer el Santo Sepulcro sintió que su viaje llegaba a su fin. Se abrazó a los santos lugares con tal ardor, que no quiso conquistar nuevas metas: en adelante sólo viviría para comulgar en la mesa del Rey de Jerusalén.

Vino tinto en su copa

El delicado espíritu del buen vino alegra el corazón con suavidad cuando se toma con la discreción de la templanza.

El vino tinto en su copa y el gozo en el interior, hoy que la viva esperanza llama.

Suspenso

Hace más frío ahora. Las voces que se oyen se diluyen fantasmales en las rendijas del aire acondicionado. Nada más se escucha en el triste y grisáceo edificio, además del sonido impersonal y tedioso de la electricidad. ¿Sucedió en el pasado esta pesadilla? ¿De quién es esta inquietud?

Atención

Como un temblor vasto y profundo en la tierra, una llamada de atención de la justicia divina.

Inacabable contento, caricia perfecta, regalo espléndido: la gracia de la misericordia entre nosotros.

El egoísta

El egoísta es un sordociego del alma, incapaz de atender y entender a los demás, inválido para la generosidad, tan ocupado en sus necesidades y tareas importantes, que para nadie tiene tiempo .

En su vida el misántropo sólo conoce extranjeros, por ello es xenófobo, por ello se encuentra alienado, autista en su espíritu aunque parezca vocinglero y parlanchín, desalmado y descorazonado aunque sea(por muy)amante promiscuo.

Creo en María

Creo en María, la de Nazareth, la de la belleza inmaculada,
creo en su "así sea",
en su maternidad virgen y en su asunción milagrosa:
creo en mi Madre Celeste, María Auxiliadora, Fátima, Guadalupe...

Acto de liberación

Perdonar es un acto de liberación.

Encabezaría una verdadera revolución social la blanca bandera del perdón.

No hay buen gobierno -ni siquiera autarquía- sin misericordia.

Los errores de un sólo día...

Los errores de un sólo día pueden perseguirnos durante meses enteros, no importa si ya nos hemos arrepentido o no, o si ya hemos expiado nuestra culpa: se ensañan, nos espían detrás de las persianas, nos aguardan a la vuelta de la esquina, no se cansan de apuntarnos con el dedo.